CATORCE (Liber Tamayo, chileno)

Canto letanías al viento.
Hay horror en mi cuarto
quince años de temer de
mi propia sombra
y mis heridas.
¿Por qué es tan lento
el tiempo ahora?
¿El sol estará
esperando por nosotros?

VIRUS (Daniel Rojas Pachas, chileno)

Virulentos, prosaicos, rumiosos,
los críos descansan entre baños digitales
y la noche de Cien-fuegos estrellados (…)
revienta la garganta de tanta pobre muchacha (…)
“dulce gimiendo contra el parabrisas trasero”
y se repiten, graban, la cinta vuelve atrás, un percutor, un clic
y ruedan en su esfera.
Cada recuadro,
esquinas apacibles de la sombra pura de tu infierno (…)
La durmiente se consuela entre cada pierna
y entre aquella brasa ruinosa de celos
en que maltrechos ojos,
macilentos brazos desgajan la flor de las edades con un mapa hecho de insinuaciones
las delicadas perforaciones del mal llamado “honra de doncellas”
pudre cada deliquescenia con amarga confusión de hibernaciones.
“No puedo reconocer ni mi propia piel”
ni la identidad de cada parte noble: Mudan las heridas, intercambiamos quejas sensoriales, telepáticos gestos (si es posible), con gargantas heladas y saltos de cada mugir de dedos encriptados, enfurecidos por las metálicas orugas y las cuerdas en que descansan tus uñas que van cosiendo mi subrepticio orgasmo y el rey de los putos, tu rey, el de todos nosotros, pálido como siempre, te espera y tiene en su cohorte a cien caballos de cien pretéritos cuerpos que han perdido su delicadeza y los úteros gozan confusos y tus señas brillan, ríen con la locura del beso y herméticos babean la suculenta cólera, madre hecatombe de tu patriarcal ceño, clausura, silente ronda y simulacro de venas dando latigazos a los sables del público perfil y muertos, muerto, muerta la codicia, oblicua se agrieta el nexo informe.

MORDIDO DE CANALLAS, YO FUI EL GRAN SOLITARIO (Pablo de Rokha, chileno)

Mordido de canalllas, yo fui "el gran solitario
de las letras chilenas", guerrero malherido,
arrastro un desgarrado corazón proletario
y la decisión épica de no caer vencido.

Sobre la patria arada de espanto, mi calvario
chorrea sangre humana, y un sol despavorido
me va ciñendo el cuerpo de fuego extraordinario,
como un caballo de oro con el freno perdido.

Irreductible al látigo, salvaje e innumerable,
el instinto social me da el imponderable,
y descubro un subsuelo que el drama humano aprueba.

Con tu recuerdo, al hombro, mi rol específico,
y como andando solo, en ti me identifico,
fundo con tus cenizas una religión nueva.

PORVENIR (Florencio Faúndez Saavedra, chileno)

Al final, terminaremos por rebajar
las viejas cumbres de los cerros
para que vean de cerca
la desnudez de tu cuerpo,
sin que tengan que pararse
sobre la punta de los pies.
Espantar la aparecida camanchaca
o desviarse sin rumbo
por las carreteras de la cibernética
en busca de la tierra prometida.
Esperando hallarte en contra del viento
donde mantienes todavía en celo
tu escurridizo ombligo,
el último baluarte de caza
que nuestros antepasados no enterraron
junto a sus semillas y cacharros.

((( ZAMMA ))) (Rodrigo Rojas Terán, chileno)

“Y trato de imaginar cómo sería la luz
de una vela cuando está apagada”.
LEWIS CARROLL


La transparencia lasciva de un espejo lo oscurece todo,

todo lo desangra y lo enumera de tal forma

que cualquier movimiento en la carne es una agradable agonía.

La agonía de hacer este texto que nunca regresa al mismo sueño

y es la agonía un instrumento para nunca regresar en la memoria,

en los huesos, en los vicios, en el texto de la lepra indecente,

un centro desperdigado en la voz de un vacío
irrisorio y vago.



((( No me llames quita de aquí tu profano himno
quédate en tu basamento seguro deja una máscara para el cobarde
y no me hables deja que tu silencio se oiga
y que un aliento de mil tigres camufle tu guarida
al dígito negro de tu lepra indecente ))).



Nunca se regresa al mismo sueño:
sería como delatar que el texto dependiera de ello
para disfrazar lo hallado entre la agonía
y el cruel instrumento que en definitiva lanzaría al infierno.

DESEOS (Carlos Pellicer, mexicano)

Trópico, para qué me diste
las manos llenas de color.
Todo lo que yo toque
se llenará de sol.
En las tardes sutiles de otras tierras
pasaré con mis ruidos de vidrio tornasol.
Déjame un solo instante
dejar de ser grito y color.
Déjame un solo instante
cambiar de clima el corazón,
beber la penumbra de una cosa desierta,
inclinarme en silencio sobre un remoto balcón,
ahondarme en el manto de pliegues finos,
dispersarme en la orilla de una suave devoción,
acariciar dulcemente las cabelleras lacias
y escribir con un lápiz muy fino mi meditación.
¡Oh, dejar de ser un solo instante
el Ayudante de Campo del sol!
¡Trópico, para qué me diste
las manos llenas de color!

SI ME QUITARAN TOTALMENTE TODO (Alejandro Romualdo, peruano)

Si me quitaran totalmente todo
si, por ejemplo, me quitaran el saludo
de los pájaros, o los buenos días
del sol sobre la tierra,
me quedaría
aún
una palabra. Aún me quedaría una palabra
donde apoyar la voz.
Si me quitaran las palabras,
o la lengua,
hablaría con el corazón
en la mano,
o con las manos en el corazón.
Si me quitaran una pierna
bailaría en un pie.
Si me quitaran un ojo
lloraría en un ojo.
Si me quitaran un brazo
me quedaría el otro,
para saludar a mis hermanos,
para sembrar los surcos de la tierra,
para escribir todas las playas del mundo, con tu nombre, amor mío.

POEMA 1 (Francisco Chavira, mexicano)

¡Indígena!
Factura de Dios.
¡Tu cuerpo no vale una cuartilla!
Que se pudra, como se pudre
la fruta maltratada en los mercados.
¡Allí... tu carne degradada
servirá de escarmiento
a tus hermanos próximos!
Ciertamente... si eres polvo y nada vales,
¿por qué no permitieron ahorrar
la bala que te voló los sesos?
Cilíndrica moneda que tiene precio
y que con tu tributo pagas a los que te gobiernan.
Desde tu nulidad, has desafiado
al nido de aguiluchos.
Has roto el bastón de mando
del Hueyi Tla'toan,
tú que a veces no cuestas
ni un céntimo al erario.
Debes desaparecer... ¡Ah!
Que se cumpla nuevamente la historia de Caín,
que sobreviva un adversario, su gemelo.
El de uniforme abrigador y botas cómodas.
Para matar, es disciplinado
y doctorado en matemáticas.
Aunque claramente y por siempre
hermano indígena, tú eres México
"milenario habitante de la selva"
que te sigues vistiendo con el arado
blanco de tus mantas y sigues labrando
la tierra con tus manos
y hasta con el rojo vivo de tu sangre.

MONTEGRANDE (Bellamín Silva Carrasco, chileno)

Llegaste a mi vida
con una inmensa herida.
Citacricé tus llagas.
Acaricié tu cabello.
Sacudí tu nombre
del polvo del olvido.
Hice en ti
mi mejor obra de amor.
Nos acariciamos
en el silencio de la noche.
No conocíamos
nuestros nombres,
bastaba solamente
que tú fueras mujer
y yo un hombre.
Para qué averiguar más
si para que haya amor
sólo basta con amarse.
La lujuria ya terminó.
Ya cesó el deseo.
Ahora solamente queda
una quietud crepuscular.

PARAÍSO ACTUAL (Trinidad Vásquez Ponce, chilena)

Conquistaré el Paraíso contigo
estaré libre para hacerlo.
Aún está intacto,
con el mismo árbol
y sin la manzana del conflicto
ni la serpiente intrigante
que se disculpa
de haber armado la grande
por tanto tiempo.

PALABRA ESCRITA a internet

PALABRA ESCRITA, revista de poesía, nació hace 30 años (en 1979) en Arica y luego se trasladó a Santiago.
Ha editado más de cincuenta números, todos en forma impresa.
De igual manera se seguirá publicando, pero además estará este Blog para que más personas tengan acceso a la poesía que en ella se publica.

José G. Martínez Fernández.
Fundador-director Revista de Poesía PALABRA ESCRITA.

03 de noviembre de 2009.