LAS DEGOLLABLES (Carlos de Rokha, chileno)

Bellas a un aire de nadar
Se desnudan visten ropajes propios
Y sobre sus cuerpos presumen la clave
Del encanto de las chacales
Del tigre de la ronda
Mejor vestidas que jamás errantes sanguinarias
Aquí están consumiendo varillas de leche
Sorteando sus partes de azar
Entregan sus peinados a la silla maldita
Las chacales tatuadas con armiño
Son éstas panteras del orgullo henchidas de virtud
Con un cuerpo por roja rosa de la ronda
Evaporada sobre sus bocas todas semejantes
A la risa de la boa que encantan
Más puras están ebrias fascinadas envenenadas
Lobas obsesivas en el tratado de sus detalles mágicos
Liberáis por avaricia los enigmas favorables
Vuestros cuellos semejantes al hastío de las cascadas
Vuestros cuerpos semejantes a la pereza
Libres ya de ligaduras crean un pacto de dicha
Así con marcas de amor las adorables de las horcas
Viven de un cielo prestado a la ciudad perdida
Y como arrogantes vestiduras en los más crueles paisajes
Los pájaros son su ropaje de Medusas
Cantan a la llegada sobre la costa de granito
Sueñan cuándo vendrá el gran día
Hollad las rocas bellas gavilanes

LA CANCIÓN DEL REGRESO (José María Eguren, peruano)

Mañana violeta.

Voy por la pista alegre
Con el suave perfume

Del retamal distante.
En el cielo hay una
Guirnalda triste.

Lejana duerme
La ciudad encantada
Con amarillo sol.

Todavía cantan los grillos
Trovadores del campo
Tristes y dulces
Señales de la noche pasada;

Mariposas oscuras
Muertas junto a los faroles;

En la reja amable
Una cinta celeste;
Tal vez caída
En el flirteo de la noche.

Las tórtolas despiertan,
Tienden sus alas;
Las que entonaron en la tarde
La canción del regreso.

Pasó la velada alegre
Con sus danzas

Y el campo se despierta
Con el candor; un nuevo día.

Los aviones errantes,
Las libélulas locas
La esperanza destellan.

Por la quinta amanece
Dulce rondó de anhelos.

Voy por la senda blanca
Y como el ave entono,

Por mi tarde que viene
La canción del regreso.

NORTEAMERICA (Allen Ginsberg, norteamericano)

Norteamérica te he dado todo y ahora no soy nada. 

Norteamérica dos dólares y veintisiete centavos 17 de enero de 1956. 

No me aguanto ni mi propia cabeza. 

Norteamérica ¿cuándo vamos a terminar con la guerra entre humanos? 

Andate al carajo con tu bomba atómica 

no me siento bien no me molestés. 

No voy a escribir mi poema hasta que mi cabeza funcione bien. 

Norteamérica ¿cuándo vas a ser como un angelito? 

¿Cuándo te vas a desnudar? 

¿Cuándo vas a ver tu propio reflejo en la tumba? 

¿Cuándo vas a ser digna de tu millón de Trotskystas? 

Norteamérica ¿por qué tus bibliotecas están hasta arriba de lágrimas? 

Norteamérica ¿cuándo vas a mandar tus huevos a la India? 

Estoy podrido de tus maniáticas exigencias. 

¿Cuándo voy a poder ir al supermercado y comprar lo que necesito así tal cual como me veo? 

Norteamérica después de todo sólo vos y yo somos los perfectos no el resto del mundo. 

Tu maquinaria es demasiado para mí. 

Vos hacés que quiera ser un santo. 

Debe haber alguna otra forma para plantear este asunto. 

Burroughs está en Tangiers no creo que vuelva es trágico. 

¿Te hacés la trágica o es una especie de broma pesada? 

Estoy tratando de llegar al nudo de la cuestión. 

Me niego a abandonar mi obsesión. 

Norteamérica dejá de presionar sé lo que estoy haciendo. 

Norteamérica las flores del ciruelo están cayendo. 

No he leído el diario en meses, todos los días juzgan a alguien por asesinato. 

Norteamérica los Wobblies me sensibilizan. 

Norteamérica solía ser un comunista cuando era chico y no me arrepiento. 

Fumé marihuana todas las veces que pude. 

Me sentaba en mi casa por días enteros y observaba las rosas en el ropero. 

Cuando voy al Barrio Chino me emborracho y nunca me hecho un polvo. 

Ya lo he decidido va a haber quilombo. 

Deberías haberme visto leyendo a Marx. 

Mi psicoanalista piensa que estoy perfectamente bien. 

No voy a decir las Plegarias del Señor. 

Tengo visiones místicas y vibraciones cósmicas. 

Norteamérica todavía no te conté lo que le hiciste al tío Max después de que vino de Rusia. 

Te estoy poniendo al tanto. 

¿Vas a dejar nuestra vida emocional en manos de la revista Time? 

La revista Time me tiene loquísimo. 

La leo todas las semanas. 

Sus tapas me escudriñan cada vez que me escurro al pasar por la esquina confitería. 

La leo en el sótano de la Biblioteca Pública de Berkeley. 

Siempre me está hablando de responsabilidad. 

Los hombres de negocio son gente seria. Los productores de cine son gente seria. Todo el mundo es gente seria menos yo. 

Se me ocurre pensar que yo soy Norteamérica. 

Estoy hablando solo de vuelta. 

Asia se levanta en mi contra. 

No tengo ni la más mínima oportunidad. 

Es mejor que tenga en cuenta mis recursos naturales. 

Mis recursos naturales se reducen a dos porros de marihuana millones de genitales una impublicable literatura privada que va a 10000 por hora y 

veinticincomil instituciones mentales. 

No abro la boca para hablar de mis prisiones ni de los millones de desgraciados que viven en mis maceteros bajo la luz de quinientos soles. 

He abolido los prostíbulos de Francia, Tangiers es el próximo. 

Mi ambición es ser Presidente a pesar del hecho de ser Católico. 

Norteamérica ¿cómo puedo hacer para escribir una bendita letanía con ese carácter tan necio que tenés? 

Voy a hacer como Henry Ford mis estrofas son tan personales como sus 

automóviles aún más ellas son todas como de diferentes sexos. 

Norteamérica te voy a vender mis estrofas por $2500 cada una $500 las viejas. 

Norteamérica liberá a Tom Mooney 

Norteamérica salvá a los Leales Españoles 

Norteamérica Sacco & Vanzetti no deben morir 

Norteamérica yo soy los chicos de Scottsboro. 

Norteamérica cuando yo tenía siete años mamá me llevaba a las reuniones de la Célula Comunista ellos nos vendían garbanzos un puñado por ticket un ticket cuesta cinco centavos y los 

discursos eran libres todo el mundo se ponía angelical y sentimental por los 

obreros era todo tan sincero no te das una idea qué cosa buena el partido 

era en 1935 Scott Nearing era un viejo grandioso un mensch de verdad la Madre 

Bloor me hizo llorar una vez vi a Israel Amter sencillamente. Todo el mundo debe haber 

sido un espía. 

Norteamérica en realidad no querés ir a la guerra. 

Norteamérica son ellos los Rusos malos. 

Ellos los Rusos ellos los Rusos y ellos los Chinos. Y ellos los Rusos. 

Rusia quiere comernos vivos. El poder de Rusia malo. Ella querer sacar los autos de nuestras cocheras. 

Ella querer agarrar Chicago. Ella necesitar un Reader’s Digest Rojo. ella querer nuestras 

plantas de automóviles en Siberia. Él grande burocracia manejando nuestras estaciones de servicio. 

Eso no ser bueno. Ugh. Él hacer que Indios aprender a leer. Él necesitar negros y grandotes negros. 

Hah. Ella hacernos trabajar dieciséis horas al día. Socorro. 

Norteamérica esto es bastante serio. 

Norteamérica esa es la impresión que tengo cuando miro la televisión. 

Norteamérica ¿es esto correcto? 

Es mejor que me ponga a trabajar en serio. 

Es verdad que no quiere unirme al Ejército o hacer girar tornos en fábricas de partes de 

precisión, soy corto de vista y psicópata de todas formas. 

Norteamérica le estoy poniendo mi hombro marica a la rueda 



(Traducción de María García) 

NOSTALGIAS DEL FAR WEST (Jorge Teillier)

a Mary Crow 

No soy un General activo ni en retiro
y sólo he sentido silbar balas en mis oídos
en las matinees de los miércoles y domingos
en el Teatro Real del pueblo.

Allí aprendí que la justicia se hacía al margen de la Ley,
que estaba a cargo de Tom Mix, o Shane el Desconocido
Al final los pillos, los malos y los delatores
serían castigados
y el jovencito se casaría con la niña.

Añoro los grandes espacios-trigales de las llanuras,
en estos valles estrechos y áridos
"donde el silencio se amortaja como si estuviera muerto"
y me llama la sirena de un bar de Tucson o Fort Collins.

No me gusta Bufalo Bill, torpe cazador de bisontes,
que vendió a Calamity Jane como artista de circo.
Estoy al lado de Sitting Bull y Crazy Horse
que decía que todos los blancos estaban locos
tan locos como Custer que murió con las botas puestas
junto a su regimiento de asesinos de niños y mujeres
no sin antes pedirle un dia de tregua a los Sioux para escapar.

Nostalgias del Far West. Nostalgias de Globe-Trotters y de los pioneros.
Saludo a los Hermanos Clayton y Doc Holiday
el mejor pistolero y dentista del O.K. Corral.
Estoy donde Don Rocha frente a un vaso de whisky.
Si, nostalgias del Far West, nostalgia de rebaños
y trigales infinitos, de lunas azules y de un tiempo sin tiempo.

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FAREWELL (Pablo Neruda )

1

Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.

Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.

Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.

2

Yo no lo quiero, Amada.

Para que nada nos amarre
que no nos una nada.

Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

3

(Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.

En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.

Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar).

4

Amor el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.

Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quiere libertarse
para volver a amar.

Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

5

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

GOTAS DE LUNA

poema de HÉCTOR CORDERO VITAGLIC (chileno)

Cuando te bañas, tu cuerpo perfuma el agua,
las flores en el estanque tienen
un espejo donde mirarse.
Como dos veleros rojos, tus pezones
corren por el mar de mis ojos hambrientos.
Mójame con esa ola de tu alegría
que está cambiando el sentido de las cosas.
No dejes que yo vaya por el mar abierto,
¡quiero ser marinero de tus orillas!
Y una noche cualquiera, te decidas
a apagar esta sed loca que te mira,
cuando te bañas y vas perfumando el agua,
vestida con gotas infinitas de luna.

NO SE MUERE DOS VECES O LA PERMANENCIA DE UN POETA ASESINADO‏

Por José G. Martínez Fernández.

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Domingo Gómez Rojas fue un hombre que vivió la vida con la fuerza inevitable que le daba su alma de creador, de inventor de poesía...porque, al fin de cuentas, el verso, el buen verso, es una de las piedras que arma ese edificio llamado poema...

Gómez Rojas fue de aquellos muchachos que en los años veinte enfrentaron en Chile a los fascistas, capitalistas y patrioteros de baja monta.

Fue en la época que gobernaba Chile el truhán Juan Luis Sanfuentes quien, a través de su Ministro Astorquiza, se convertiría en la espada cobarde que mataría al gran poeta.

Tenía sólo 24 años. Había nacido en 1896 y le asesinaron en 1920.

Por oponerse a un extraño aire de conflicto entre Chile y Perú, Domingo Gómez Rojas, que era un joven sabio, como los que le acompañaban en ese momento, fue detenido y torturado y a través de la tortura se le enloqueció.

Fantasmas de otros espacios, entonces, invadieron la mente del joven sabio...

Las torturas lo llevaron a la muerte.

Su funeral, enorme, más de 40.000 personas, pasó frente al Palacio de Gobierno de Chile gritando asesinos a todos aquellos que, como ratas, se guardaron en sus perfumadas oficinas del gansterismo que había permitido tal aberración y el saqueo y destrucción del local de la FECH.

TODO EN NOMBRE DEL NACIONALISMO INFAMANTE que, todas las veces, crece como la espuma caliente e irrazonable.

Domingo era ácrata. Es decir, creía en una forma de socialismo libertario con su atuendo de individualismo.

Del poeta tan grande hay publicados algunos libros y unos cuantos poemas que son sencillamente maravillosos.

Aquí va el más famoso de ellos.

MISERERE 

La juventud, amor, lo que se quiere,
ha de irse con nosotros. ¡Miserere!

La belleza del mundo y lo que fuere
morirá en el futuro. ¡Miserere!

La tierra misma lentamente muere
con los astros lejanos. ¡Miserere!

Y hasta quizás la muerte que nos hiere
también tendrá su muerte. ¡Miserere!

Ha pasado casi un siglo de su muerte...pero un poeta grande, un poeta consecuente, un luchador social del nivel de Gómez Rojas no muere...o, al menos, después de esa muerte, la primera, la física, un bardo como él no puede volver a morir.

Y helo aquí vivo en su poesía, en su recuerdo perpetuo, en las alas hermosas que creó. En ello vive.